时常会有一些人会在看过个人的小说之后追问：这是真实的吗？但个人永远都只有一个回答：不是真的。
算起来，自己写过的文字中，除了散文外，小说基本上都很少带有自己的痕迹，即便有，也都是潜藏着很深，遮蔽于虚构的情节里。也很少以朋友的经历作为故事的框架，除了偶尔会抽取出他们的一点经历片段，然后放大了来写，并且多数会事先征求得他们的同意。
只是觉得，文字还是简单一点好，不必以出卖个人、他人的隐私来作为噱头。另外地，也就是觉得，虚构的故事，可以给自己留下更多的腾挪空间，一旦有了一个蓝本，尽管开头结局省心了，但中间的曲折，却也少了几番匠心的安排。
一直很不习惯把自己的经历揉入到小说中。也许是有点不太想别人通过我的文字进入到我的世界里吧。有些经历，有些话，是只可自己对自己说的，无法暴露于他人的目光与指指点点之下。虽然说那并不是一种羞辱，但至少是一种不自在。或许也是对自己生活的一种不够自信吧，于是总想掩饰着起来，让自己以一种更符合想象中的自我登台，在文字的搭构中给人以想象的空间。
这样的掩饰，包括在blog里写的日记。因为总觉得有目光注视着自己，于是也就难于完全地把自己抖露开来，让自己的生活赤裸裸地曝光于他人面前，让自己的个性好无保留地袒露于他人的目光里，接受他人的检阅。于是总要将自己打扮成一个阿拉伯女人，以一层薄纱掩住自己的真面目。只有在纯粹的个人日记里，才可以真实地记录下自己的心路轨迹，还有生活点滴。那时候，写字就不再是一种文字的技巧与思想交锋，而完全是一种放松，真正的我手写我心，毫无所羁。而他日里，再重温这些文字的片段，寻找的，也不是文字的感染力或者说文才的行走历程，而只是一种记忆的重温，一个事实的回顾。以文字来牵动着往日里的细节，丝丝缕缕地生动起来，幻化成嘴边苦涩或漾开的微笑。
一个朋友发短信过来说，她读我和另外一个写手朋友的文章有着不同的感觉，那个朋友的文章可以让她落泪，而我的却很平淡。但事后在生活中做许多事时，总会想到文字中对应的情节或哲理，于是不知不觉受其影响。还是很开心可以得到别人这样的评价。其实知道，自己的文字并不算华丽，也不能算绚丽，更多的都只是一种平淡，唯一可以让自己超脱开的，便是一点思想。也许是天生就是显得比他人老吧，总是要想得比他人更多些。比如小时候就开始想一个时间、生死的问题。那时总是不肯相信有一天自己要老去，要死去，总觉得这一个世界是伴随着我而生的，所以世界不消亡，那么我也不该有死亡。但却又知道，那是不可能的，因为看着自己身边的亲人，岁月在他们的身上重叠着，又交错着，于是他们也就各自呈现不同的生命姿态，知道自己也避免不了。但那时，真的可以单纯地去相信，这个世界没有历史，没有秦始皇，没有李世民，他们只是一个传说，如同月亮中的嫦娥一样，只是子虚乌有。只是如今，无论如何地不愿意，却也被时间一点一点地拉扯着长大，看到了许多想看、不想看、该看、不该看的画面，经历了许多渴望、厌恶、无奈、逃避的事件，于是心一点一点地苍老着，再一点一点地折射出这个世界逐渐黯淡的光芒。投入到文字中，便多少沾染了一点沉重，岁月积累起来的垢痕。
只是真的不知道文字可以牵引自己的生活有多远。努力地让文字变得纯净，不是指文字的内容，文字的风格，而是指写作的心态，简单一点，不必去想他人的评价，不去想能否换来稻粱，换来功名，一切只是顺应着个人的心情，顺由着个人的兴趣，滑溜开去，能够走多远就多远。无意成名，亦无意换来黄金屋，颜如玉，只是希望可以借此与时间对抗些，还有的，希望文字能够引领着自己找到一些相通的灵魂，彼此在观望对方的时候，浮现出自己灵魂的模样。然后，彼此能够牵手是最好，渐行渐远也不必多去感伤。就如同泰戈尔的那一句：天空没有翅膀的痕迹，而我已飞过。飞翔不是为了在天空中留下标记，而只是一种生命的姿态，一种自由的放纵。 |